La inminencia del fenómeno astronómico que se producirá esta tarde ha ido ocupando titulares, conversaciones y pantallas hasta eclipsar —nunca mejor dicho— buena parte de tantos temas que seguimos sin resolver. La actualidad tiene sus zonas de sombra: asuntos que desaparecen momentáneamente del campo de visión porque otro acontecimiento concentra sobre sí toda la luz. Y, como suele ocurrir cuando la atención colectiva se vuelve masiva, alrededor del eclipse han proliferado también el ruido, los bulos y las falsedades. Allí donde se concentra nuestra atención parecen acudir también, inevitablemente, quienes compiten por ella: titulares alarmistas, afirmaciones sin fundamento y contenidos concebidos no con las bases de la información, sino para la circulación o viralización.
Frente a este ruido, la literatura vuelve siempre a recordarnos otros mundos posibles, otras formas de pensar la realidad. También ella, a su manera, produce eclipses. Lo recuerda Jaume Tortosa en el texto que hoy publicamos: leer supone aceptar durante unos minutos que el mundo exterior se retire, que disminuya su volumen, para dejarnos absorber por otro. La literatura nos interpela, nos desplaza, nos obliga a mirar desde lugares que no son el nuestro y, mientras permanecemos en ella, hace desaparecer cuanto nos rodea. Es este un eclipse íntimo y voluntario: no oscurece el mundo, sino que acaso nos permite volver a él mirándolo de otra manera.
La etimología nos dice que el asunto que hoy reina en el panorama proviene del latín eclipsis, y este del griego ἔκλειψις (ékleipsis): propiamente, «desaparición». Pocas etimologías parecen tan oportunas estos días. Y es que, ¿quién decide lo que es memorable?, nos pregunta Tortosa en un momento del relato ensayístico que esta tarde ofrecemos en abierto a nuestros lectores. Cuestión compleja, pero si de algo hay pocas dudas es de que, como señaló el poeta Luis García Montero, «el amanecer tiene tanto prestigio que al menor descuido acaba en un himno».
Redactor jefe de Andén.